Francesca Santucci

La donna del ritratto

Perlacee rose in boccio, doppie, vellutate,

in fascio rigoglioso ma piccolo, discreto,

quasi per caso adagiate sul ripiano marmoreo

lieve l’antica fanciulla con mano gentile,

adorna d’un anello con granato, sfiora.

Sbiadita nella foto color seppia ha candide vesti verginali,

velate le braccia di tulle e taffettà, un crocefisso

sui seni discreti pende, la destra sopra un libro di preghiere,

dono delle Orsoline, dove, ragazza dabbene

di buona famiglia, or ora ha completato l’istruzione collegiale.

Nel volto quieto e serio dall’espressione soave

appena appena un’ombra un poco grave

(la foto virata è stata commissionata per lo sposo promesso

che ancora non conosce).

Pur viva nella mente io stento a riconoscere

la donna del ritratto, eppure familiare è l’ovale del suo viso

privo di belletto, le linee della bocca piccolina,

a cuore, senza nessuna traccia di rossetto,

l’annodo dei capelli infiocchettati bassi sulla nuca,

gli occhi chiari: è come se guardassi me allo specchio...

Infine riconosco la madre di mia madre, romantica figura

di tempi assai lontani. Carezzo con lo sguardo la sua mano,

le sue guance sfioro, sorrido alla donnina d’altri tempi

che ora più non vive, ma pure ancora nel mio cuore vive

e in quel vecchio ritratto datato quindici aprile del diciotto. 

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